Вот сижу на работе в отпуске,
И читаю стихи Дайрибестовы.
А курил бы на кухне Мальборо.
Весело...
Но поехал я к стоматологу.
А затем выпил чашку кофею.
Перевел через улицу бабушку.
Неизвестную...
Продолжать писать можно вечностно.
Но зачем тогда марать пиксели?
Все равно стихов не оцените.
Темные...
усажу на подоконник попу
покурю беломор без фильтра
через стенку слушают европу
а у меня пустой холодильник
никак сессию не закрою первую
через месяц вручают диплом
все не так у меня наверное
что-то жить мне стало в лом
разлюбил меня мой пупсеночек
изменил уж давно с другой
докурив гламурненько пачечку
сиганула я вниз головой
Здравствуйте, я, Кирилл.
Хотел бы, чтоб стих написали.
Пятистрофным хореем и ямбом.
Суть токова.
Можно сидеть на кухне.
С бутылкой "Балтики Восемь".
Курить сигареты "Мальборо".
И вспоминать про.
Осень.
И если поэт курит "Мальборо".
То пусть будет продакт-плэйсмент.
И Курт Кобейн набигает.
Охрана дворца и злодеи.
Можно купить себе плед.
Возможность, как в "Daggerfall".
Восемь квадратов паркета.
Картинкой вдали, но подходишь.
И сразу три-дэ.
Можно прыгать.
Если поэт - школьник.
То надо слушаться маму.
Имя я не придумал.
Ну да и пофиг, собственно.
Ну а если за маму.
То сын иногда нападает.
Втихаря "Мальборо" курит.
И пишет стихи про Кобейна.
Мама сама командир.
Захочет - пойдет в атаку.
И Интернет отключит.
Чтоб неповадно было.
Всего есть четыре зоны.
Кухня, паркет с Кобейном.
Осень, ночное небо.
И одиночество.
Так же, чтоб можно было.
Убить себя, вскрыть себе вены.
И если поэта не вылечат.
То он умрет.
От несовершенства мира.
Уже года джва, как я.
Страдаю и жду стихи.
Я сам бы мог написать.
Но рифмы мои плохи.
Сижу на кухне с цикорием,
Смотрю за окно - там осень.
В комментах троллье раздолье -
И сразу понятно - вбросили
Сижу на стуле олдовом
А ноги свисают к полу
За стенкой играют Ранетки
Жизнь ко мне слишком сурова
Печаль
Красное мальборо, палево
Мама дала звездюлей за курение
Курить - это вредно
Правда
Тебя, о дерзкий самоучка,
Сожрать готовы с потрохами
За то, что ты так неразумно
Подкармливаешь нас стихами.
Тебя, поэт неограненный,
Мы будем смаковать часами,
Ведь слог твой, нами осужденный
Возносит нас над небесами.
А после дружно мы поидем
Обгладывать младые кости
Тех, не был кто осведомлен
Об участи стиха в "бестовом" посте...
*****
За белым подоконником рассвет.
Я напишу про кофе с сигаретой
И всех-при всех уведомлю об этом.
Я — поэт.
*****
Греет меня батарея,
Бесит с экрана Малахов.
На «дайри» идет обсуждение,
Но я цензурная => нафиг.
*****
Потрясающе. Просто потрясающе,
Насколько коллектив может быть понимающим!
А то!
Говоришь про слепые пятна - реакция ноль.
Все галдят а ты хнычешь: «Messieurs, donne moi la parole!»
Но,
Стоит только сказать: «Господа титулованные,
Ставим фокус с пропажей голов. За-ин-те-ре-со-ва-ны?»
Думаешь, что?
Стадион затыкается, молча смотря тебе в рот.
И теперь ты не хрен с горы, ты — божество!
Низкобюджетное кино...
Драгоценные, вы порой так меня удивляете...
Вас надули, друзья— тема та же! Смекаете?
Нет, не дано.
Ах, какое, какое ра-зо-ча-ро-ва-ни-е!
Снова дуюсь на мир я, увы, но не без основания.
Все равно...
Да, забыла сказать, не кажите на рифму, ведь то не стихи—
Атактический бред из под бледной усталой руки.
Во!
Но если вам не в моготу и руки чешутся потроллить,
То здесь мы, cute one, наравне, и лучше вам со мной не спорить.
Трололо.
Сеньор, Я в танке => мне до вас, как до Панамы.
Идите критикой своей пугайте Мандельштама...
Ах, слабо...
Снесли, стерпели, дочитали - благодарствую.
Дарю вам море Енисей и речку Карскую.
На этом всё.
Я прочитал разом вместе
Этому посту судьбу
Я предрекаю в бесте
как хорошо, что кто-то потрудился за меня) *тащит в цитатник*
в таком виде печалит.
Предупреждение, п.1
Ну почему же благо?)
8 дней осталось, елки
Я простой смертный, комментов этих не видел до того, как они здесь появились.
Так что могу с чистой душой говорить, что мне понравилось. =D