Долго думала, как написать красивый пост, чтобы пожаловаться на собственный кретинизм. Не придумала.
Короче, предыстория: улетела в Лондон, успела на последний поезд метро, но после дороги НЕМНОГО СБИЛАСЬ В АНГЛИЙСКОМ И ПЕРЕПУТАЛА ВЕСТ И ИСТ.
(Для тех, кто хочет посмеяться, может открыть карту лондонской подземки, красную ветку и посмотреть, где находятся Ealing Broadway и Stratford. Блять, в них даже нет слов вест и ист, Я НЕ ЗНАЮ КАК).
Но напоминаю, что поезд был последним, я вытряхнулась на улицу и почуяла подвох. Улицы были пусты, все приличные лондонцы спали, все неприличные кутили в более приличных частях города.
"Ай нид хелп", подумала я. "Плиз сэйв ми".
Озарения не пришло. На соседней улице внезапно появилось два варианта компаний, у которых можно было спросить, где я. Одна курила кальян в уличном кафе. Другая состояла из двух негров, торговавших травкой на углу.
Выбор был очевиден.
Люди, которые торгуют травкой, должны как минимум знать район.
Инстинкт самосохранения молчал и спал, ибо у него было уже 4 утра по московскому времени.
Негры слегка оживились, завидев потенциальную покупательницу, но мой честный взгляд их слегка огорошил.
- Ребята, - сказала я, - кажется, я заблудилась. Где вот такая-то улица?
Я думала, они растеряются. Первый подумал и спросил:
- А какой у нее индекс?
Тут растерялась уже я.
- Зачем? - спросила я. Потому что ну... ЗАЧЕМ.
- А я раньше почтальоном работал, - с полным отсутствием тоски по былой жизни в голосе ответил негр и отобрал у меня адрес отеля. Мозг подумал и ушел спать к инстинкту сохранения. - Да это вообще не тот район. И не та часть города. И все плохо.
Что все плохо, я знала и без него, поэтому меня интересовал другой вопрос.
- А что делать? - спросила я. Не то чтобы я на что-то надеялась...
- А щас, - ответил он и дернул второго негра. - Как туда доехать?
Тот подумал.
- Вон там остановка, - сказал он и, не моргнув глазом, выдал мне список пересадок по автобусам из нескольких пунктов. - А там будет Стрэтфорд, и уже надо будет спрашивать, - закончил он.
Поймайте рандомного чувака на улице в Москве в час ночи и спросите его, как доехать до рандомной улицы.
- Но как? - спросила я.
- А я раньше курьером работал, - ответил он и стал писать писать номера автобусов на бумажке. Тоски в голосе было еще меньше, чем у первого. Почерк был красивый.
Конечно, курьером. Без вариантов.
В этот трогательный момент к нам подошел мужик.
- Ребята, - сказал он, - кажется, я заблудился.
Думаю, он так и не поверил, что мы не над ним.
- А вы откуда? - спросил мне в спину первый негр.
- Из России, - ответила я.
- А, Россия, Владимир Путин, - заржал он.
- Полный Путин, - призналась я.
- Ага. А рюкзак на грудь перевесь, подруга, - посоветовал он. - Тут не Россия.
ДА Я БЫ СКАЗАЛА.
URL записиКороче, предыстория: улетела в Лондон, успела на последний поезд метро, но после дороги НЕМНОГО СБИЛАСЬ В АНГЛИЙСКОМ И ПЕРЕПУТАЛА ВЕСТ И ИСТ.
(Для тех, кто хочет посмеяться, может открыть карту лондонской подземки, красную ветку и посмотреть, где находятся Ealing Broadway и Stratford. Блять, в них даже нет слов вест и ист, Я НЕ ЗНАЮ КАК).
Но напоминаю, что поезд был последним, я вытряхнулась на улицу и почуяла подвох. Улицы были пусты, все приличные лондонцы спали, все неприличные кутили в более приличных частях города.
"Ай нид хелп", подумала я. "Плиз сэйв ми".
Озарения не пришло. На соседней улице внезапно появилось два варианта компаний, у которых можно было спросить, где я. Одна курила кальян в уличном кафе. Другая состояла из двух негров, торговавших травкой на углу.
Выбор был очевиден.
Люди, которые торгуют травкой, должны как минимум знать район.
Инстинкт самосохранения молчал и спал, ибо у него было уже 4 утра по московскому времени.
Негры слегка оживились, завидев потенциальную покупательницу, но мой честный взгляд их слегка огорошил.
- Ребята, - сказала я, - кажется, я заблудилась. Где вот такая-то улица?
Я думала, они растеряются. Первый подумал и спросил:
- А какой у нее индекс?
Тут растерялась уже я.
- Зачем? - спросила я. Потому что ну... ЗАЧЕМ.
- А я раньше почтальоном работал, - с полным отсутствием тоски по былой жизни в голосе ответил негр и отобрал у меня адрес отеля. Мозг подумал и ушел спать к инстинкту сохранения. - Да это вообще не тот район. И не та часть города. И все плохо.
Что все плохо, я знала и без него, поэтому меня интересовал другой вопрос.
- А что делать? - спросила я. Не то чтобы я на что-то надеялась...
- А щас, - ответил он и дернул второго негра. - Как туда доехать?
Тот подумал.
- Вон там остановка, - сказал он и, не моргнув глазом, выдал мне список пересадок по автобусам из нескольких пунктов. - А там будет Стрэтфорд, и уже надо будет спрашивать, - закончил он.
Поймайте рандомного чувака на улице в Москве в час ночи и спросите его, как доехать до рандомной улицы.
- Но как? - спросила я.
- А я раньше курьером работал, - ответил он и стал писать писать номера автобусов на бумажке. Тоски в голосе было еще меньше, чем у первого. Почерк был красивый.
Конечно, курьером. Без вариантов.
В этот трогательный момент к нам подошел мужик.
- Ребята, - сказал он, - кажется, я заблудился.
Думаю, он так и не поверил, что мы не над ним.
- А вы откуда? - спросил мне в спину первый негр.
- Из России, - ответила я.
- А, Россия, Владимир Путин, - заржал он.
- Полный Путин, - призналась я.
- Ага. А рюкзак на грудь перевесь, подруга, - посоветовал он. - Тут не Россия.
ДА Я БЫ СКАЗАЛА.
Cвое | Не Бест? Пришли лучше!