Я не-на-ви-жу возраст, ненавижу бег времени. Со временем все становится
только хуже. Страхи растут. Тревоги никуда не деваются. Зависимости и
слабости обостряются. Характеры портятся. Червоточинки перерастают в
несовместимости, те – в фатальные конфликты. Эмоциональные зависимости
растут. (с)
Это написала недавно одна хорошая всем нам знакомая девушка, а мне в преддверии собственного двадцать девятого дня рождения захотелось прокомментировать. Не потому, что я несогласна, как раз наоборот. Все, кроме первой фразы, от и до в точку. Но выводы из этого я делаю другие, и, наверное, поэтому хочется поделиться.
С возрастом действительно все становится хуже, иначе вокруг не было бы такого количества злых и маразматичных стариков, ненавидящих юность. Я знаю не один десяток людей, которые были личностями, но растеряли всю свою индивидуальность в процессе смены детского пуха на остистые жесткие перья зрелости. Тут можно попытаться встать в позу и рассказать о том, какой мудрой и достойной может быть зрелость, не говоря уже о старости, но давайте очнемся от розовых грез о волшебной стране. По большому счету, унылых, застрявших в своих трехгрошовых операх, разочарованных жизнью обывателей в пучине возрастного кризиса, не прекращающегося где-то с тридцати, вокруг гораздо больше, нежели ярких и веселых индивидуумов, которых бег времени, выражаясь пафосным штилем, не затронул. Да что там, тут не грех и на себя оборотиться. Я старшею, старею, и вместе со мной закостеневает сталагмитами мое собственное дерьмо. Легкий снобизм давно перерос в нетерпимость. Легкомысленность и инфантильность стали безответственностью.
Но. Есть то, что побивает, даже нет, просто сравнивает с землей все сколько нибудь значимые минусы возраста. Это растущая и с каждым годом становящаяся все значительное обоснованность собственного существования. Каждый прожитый год уверяет в том, что все это - не зря. С каждым годом я чувствую все острее, все четче, как я ежесекундно вступаю во взаимодействие с миром и меняю его - и суть не важно, в лучшую ли сторону. В двадцать лет я была отчаянно беспомощна посреди бытия. Никакие мои действия не могли повлиять на реальность вокруг. В без малого тридцать я ежедневно ощущаю взаимосвязь совершаемых мной действий и окружающих судеб, событий, всего того, из чего позже свивается реальность. И это гораздо круче, чем ощущение того, что тебе семнадцать. Или двадцать.
Мне были двадцать, и нет, это не было круто. По крайней мере, не так круто, как осознание собственной сопричастности_миру и важности своего места в этой прекрасной пустыне.
URL записитолько хуже. Страхи растут. Тревоги никуда не деваются. Зависимости и
слабости обостряются. Характеры портятся. Червоточинки перерастают в
несовместимости, те – в фатальные конфликты. Эмоциональные зависимости
растут. (с)
Это написала недавно одна хорошая всем нам знакомая девушка, а мне в преддверии собственного двадцать девятого дня рождения захотелось прокомментировать. Не потому, что я несогласна, как раз наоборот. Все, кроме первой фразы, от и до в точку. Но выводы из этого я делаю другие, и, наверное, поэтому хочется поделиться.
С возрастом действительно все становится хуже, иначе вокруг не было бы такого количества злых и маразматичных стариков, ненавидящих юность. Я знаю не один десяток людей, которые были личностями, но растеряли всю свою индивидуальность в процессе смены детского пуха на остистые жесткие перья зрелости. Тут можно попытаться встать в позу и рассказать о том, какой мудрой и достойной может быть зрелость, не говоря уже о старости, но давайте очнемся от розовых грез о волшебной стране. По большому счету, унылых, застрявших в своих трехгрошовых операх, разочарованных жизнью обывателей в пучине возрастного кризиса, не прекращающегося где-то с тридцати, вокруг гораздо больше, нежели ярких и веселых индивидуумов, которых бег времени, выражаясь пафосным штилем, не затронул. Да что там, тут не грех и на себя оборотиться. Я старшею, старею, и вместе со мной закостеневает сталагмитами мое собственное дерьмо. Легкий снобизм давно перерос в нетерпимость. Легкомысленность и инфантильность стали безответственностью.
Но. Есть то, что побивает, даже нет, просто сравнивает с землей все сколько нибудь значимые минусы возраста. Это растущая и с каждым годом становящаяся все значительное обоснованность собственного существования. Каждый прожитый год уверяет в том, что все это - не зря. С каждым годом я чувствую все острее, все четче, как я ежесекундно вступаю во взаимодействие с миром и меняю его - и суть не важно, в лучшую ли сторону. В двадцать лет я была отчаянно беспомощна посреди бытия. Никакие мои действия не могли повлиять на реальность вокруг. В без малого тридцать я ежедневно ощущаю взаимосвязь совершаемых мной действий и окружающих судеб, событий, всего того, из чего позже свивается реальность. И это гораздо круче, чем ощущение того, что тебе семнадцать. Или двадцать.
Мне были двадцать, и нет, это не было круто. По крайней мере, не так круто, как осознание собственной сопричастности_миру и важности своего места в этой прекрасной пустыне.
Cвое | Не Бест? Пришли лучше!