эстерс
- Ну и холодрыга у вас в морге! - говорит клиент. Нервно улыбается, пожимается зябко.
Изображаю милую улыбку. Клиентам надо улыбаться, корпоративное правило - везде видеокамеры, за нами наблюдают, улыбаемся мы или нет. Пусть смотрят. Я улыбаюсь. Да, родимый, точно, холодрыга. Морг ведь. В тепле мёртвое гниёт, ты не знал? Под моей зелёной униформой - два свитера, поэтому ты думаешь, что я толстая. А я - тощая.
Тощая хозяйка смерти. Тут у нас всё - не то, чем кажется. Я улыбаюсь.
- Вы выбрали, да?
Он не выбрал. Я оставляю его в покое. Вольно ему бродить по нашему леднику, в зеркалах и режущем ярком свете. Некоторые извращенцы околачиваются тут минут по сорок; уже зуб на зуб не попадает, губы посинели, а они ещё рассматривают. Вдыхают запах. Даже трогают.
- Э, молодой человек! Трогать не надо! - и улыбаюсь.
Смутился. Убирает руку. Перед его носом висит плакат, где написано, что нельзя хватать руками, а тем более - нельзя брызгать водой, но когда клиенты читали! Известная вещь: народ садится именно на ту скамейку, где написано "ОКРАШЕНО". Разве что чувствительные сердцем и внимательные... но они и сами понимают, что трогать нельзя. Да и ходят сюда редко.
Чувствительным в морге неуютно.

читать дальше

@темы: мертвецы, не своё, рассказы